Andare avanti

Andare avanti

ora che sono qui e l’aria intorno si dilata
- sembra il respiro di chi viene al mondo e lo vivifica -
sento che sono io a rimpicciolirmi, e lascio spazio,
e spazio è poco per chi arriva da onde tormentate,
è poca l’aria è poco il pane è poco il tetto
per chi lotta ancòra e ancòra ha sangue che pulsa
e che comanda di andare avanti, continuare,
nonostante

L'artista

Un artista è pieno di cose imperfette,
gli pascolano sulla testa greggi nuvole,
confonde la luce con l'ombra,
il nord con il sud   il sud con l'ovest.
Spesso si perde in terre remote,
attraversa gli oceani come se fossero mari.
Ha nelle tasche imprevedibili piccole luci
                  (forse lucciole?)
e sempre ritorna e riparte per luoghi lontani;
è a Salonicco  a Vienna  e a Firenze
nello stesso momento.
Ha un viso semita un cuore larghissimo
rosso per mille ferite.
L'artista è l'uomo più ricco
e, se finge la morte,  ogni giorno risorge.

Ci sono fiori

Ci sono fiori
che vivono soltanto nel pensiero,
hanno colori palpiti respiro
che li fa vibrare
e un profumo che arriva da lontano
e sa d'eterno.

Sbocciano anche d'inverno,
hanno colori teneri,
vivono come dentro un quadro
e la cornice siamo noi.
Noi la mano che dipinge.