Dove le ossa, le ceneri, le ombre?
La cecità del triste Signore
Orienta non si sa come gli aboliti
I loro puliti muscoli, da vacue
Tombe volati. I corpi intatti
E ben curati incatena privi
Di soffio in grandi camere notturne
Dove le Forme sognano latendo
L'atto. Nessuno muta, nessuno dorme.
Non c'è di disgregato né colore
Né odore in questa nudià infinita.
Spero per te per me la guarigione
Integrale nell'assoluta
Disgregazione del volto vivo.