Lei è molto gentile, signora. Molto gentile.
Mi dice che il libro è bello, oh sì il libro è bello.
Ma non avrei dovuto scriverlo, no, non avrei dovuto.
Ho offeso qualcuno, mi pare.
Ho tradito segreti.
Ho messo sulla piazza l’onore di una donna.
Potrei anche incazzarmi per quello che mi dice.
Ma la sua voce è troppo perbene, e non mi va
di disturbarla con discussioni letterarie.
Ma poi, che ne sa lei cosa ci passa
tra letteratura e vita.
Sì, va bene, avrà letto qualche libro,
uno, dieci, cento, mille.
Ma è stata astuta, sì che è stata astuta,
e ha tenuto separato il letto dalla biblioteca.
Io, invece, no.
Io quando scopo mi ricordo Miller
e voglio fare squeek-squeek.
E quando leggo Bernhard
ho bisogno di scaldarmi l’uccello.
Sono fatto così: ho scambiato gli organi
e ho la testa nei testicoli e lo sperma nel cervello.
Lei, Beatrice, me l’ha detto.
Glielo chieda, signora, glielo chieda
e ci faccia qualche chiacchiera, e tre pettegolezzi,
bevendo il thé.
E non sia invidiosa che per lei non ho mai scritto
un verso, né le ho mai chiesto di venire a letto con me.
Sono sempre in tempo a rimediare,
se lei è d’accordo.
Ma me lo ripeti, signora, me lo ripeti:
è bello il libro, è bello, vero?